El cielo porte\u00f1o es color plomo en el mediod\u00eda del jueves. Una capa de nubes que parece dise\u00f1ada por el Ministerio de Seguridad del r\u00e9gimen mile\u00edsta para que el gas pimienta no tenga por d\u00f3nde escapar. Un techo de cemento suspendido sobre las c\u00fapulas de Rivadavia; un gris que mastica la humedad mientras el Congreso enjaulado se prepara para la subasta.<\/p>\n
El paro general contra la reforma laboral esclavista, con un acatamiento que se siente en el vac\u00edo de las avenidas, dej\u00f3 a Buenos Aires sumida en un mutismo de feriado de guerra. Pasadas las 13, esa calma de cemento se rompe cuando las primeras columnas ganan la Plaza Congreso, pero el fantasma de los colectivos ausentes sigue ah\u00ed, como un grito mudo en el asfalto. Es el escenario para el serm\u00f3n de la represi\u00f3n y la traici\u00f3n que se cocina en la pajarera parlamentaria.<\/p>\n
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<\/figure>\n<\/div>\nAdentro, en un recinto blindado por el protocolo, la pol\u00edtica celebra su rito de desguace. Los diputados se sientan a la mesa de la subasta con la servilleta al cuello, dispuestos a triturar convenios y conquistas. Afuera, la marea de obreros, docentes, jubilados y estudiantes desaf\u00eda las amenazas de la ministra Alejandra Monteoliva. Es la infanter\u00eda del pueblo contra la infanter\u00eda del protocolo. El canto de las gargantas poderosas baja como un trueno que rebota en las rejas calientes y el m\u00e1rmol fr\u00edo: \u201cUnidad de los trabajadores, y al que no le gusta, se jode, se jode\u201d.<\/p>\n
\u201cLas pol\u00edticas de Menem enfermaron a mi viejo, hoy ya no est\u00e1, pero nosotros seguimos luchando\u201d, dice un cartel entre la multitud, uniendo el apellido del presidente de la C\u00e1mara Baja con el fantasma de los a\u00f1os noventa que hoy caminan de la mano por los pasillos del Congreso.<\/p>\n
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<\/figure>\n<\/div>\nSusana, enfermera de Avellaneda con mil guardias en el lomo, habla con la rabia de quien ha visto morir y ahora ve c\u00f3mo matan sus derechos. Frente a las vallas, dispara: \u00abEs una verg\u00fcenza, todos los trabajadores tendr\u00edan que estar ac\u00e1, Milei nos est\u00e1 robando las conquistas en la cara\u00bb. Su voz no tiembla; tiene la urgencia de la defensa p\u00fablica.<\/p>\n
Un helic\u00f3ptero de las fuerzas del cielo surca el barrio, pero el suelo no se achica. Organizaciones de jubilados y laburantes de a pie cantan que \u00abLa patria no se vende\u00bb. Los muchachos de la UOM de Villa Constituci\u00f3n les dan duro y parejo a los bombos. \u201cEsta ley es el certificado de defunci\u00f3n de la industria nacional; buscan que seamos mano de obra barata\u201d, explica Pablo Gonz\u00e1lez, delegado de los metal\u00fargicos herederos del heroico Villazo.<\/p>\n
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<\/figure>\n<\/div>\nA unos pasitos est\u00e1 don H\u00e9ctor, un alba\u00f1il jubilado que sabe de ganarse el pan levantando paredes ajenas para sostener sue\u00f1os que nunca fueron suyos. Con las manos curtidas por el cemento, mira el Congreso como quien mira una estructura con peligro de derrumbe. Dice que la \u201cmodernizaci\u00f3n\u201d es un retroceso esclavista: \u201cRepresenta al poder, no a nosotros. Moderno era cuando pod\u00edas laburar y comer bien, cuando pod\u00edas levantar tu propia pieza y te alcanzaba para las vacaciones. Ahora te venden el derecho a ser pobre como si fuera libertad\u201d.<\/p>\n
Pasadas las 16, el cielo ya no es plomizo, pero adentro del Congreso el aire se vuelve irrespirable. Entre las bancas de cuero y el aire acondicionado, los diputados sesionan a espaldas de la calle, dibujando un futuro de telegramas de despido. Entonces en las calles, el serm\u00f3n de la represi\u00f3n se hace carne. Mientras las columnas empiezan a retirarse, el eco de 2001 vuelve a erizar la piel: \u201cQue se vayan todos, que no quede ni uno solo\u2026\u201d. Es un grito de memoria justo antes de que el primer chorro de agua fr\u00eda anuncie que los palazos y la cacer\u00eda est\u00e1n por comenzar.<\/p>\n
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<\/figure>\n<\/div>\nUn grupo peque\u00f1o de manifestantes se acerca al vallado para gritar su verdad. La respuesta no es palabra, es la represi\u00f3n: el protocolo se activa como un resorte paranoico. Los camiones hidrantes de Gendarmer\u00eda roc\u00edan al pueblo, dictando su c\u00e1tedra de agua y miedo. Otra vez, el panic show<\/em> libertario.<\/p>\n Al final de la tarde, no hay silencio en la ciudad y el Congreso sigue enjaulado en su laberinto de oradores y subastas. Sobre Rivadavia, entre el vapor de los hidrantes y el humo de la infamia, un \u00faltimo cartel queda flotando como una pregunta que nadie en el Parlamento se atreve a contestar: \u201cSi es tan buena esta ley, \u00bfpor qu\u00e9 necesitan balas de goma?\u201d. No hubo respuesta. Solo el ruido de las motos de la Federal y el chorro de agua golpeando contra el asfalto.<\/p>\n![\"El](\"https:\/\/www.tiempoar.com.ar\/wp-content\/uploads\/2026\/02\/MANIFESTAZION-REFORMA-LABORAL-FOTO-BECERRA-2-1024x682.jpeg\" "\\"El")
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